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El joven arquitecto dejó Washington en un Buick verde, con capota negra, de los años setenta y comenzó esa mañana de otoño a devorarse la carretera, la ruta que conduce al Oeste. Disfrutaba el viaje sin fin, en la gloria del asfalto, sobre ruedas que ignoraban los kilómetros.
Afuera la estación completaba cualquier escena posible. Un largo viaje, con la idea loca de ingresar a una universidad liberal. Esta historia no es mía, me la contó el poeta. Es tan verdadera como que la realidad existe. A eso iba, a explorar un sueño, a confirmar un deseo, recoger los frutos de una certeza.
La carretera es tan larga como el olvido, me dijo una vez el poeta y se citaba así mismo, a un tiempo marcado por cicatrices antiguas. Repito un poco de memoria el Diario del Poeta, sus sombras y luces, el ruido del motor sobre la carretera y sus memorables paréntesis. Me dijo, mis palabras uy momentos son incomparables con tus silencios de algodón y seda. Describía la historia del viaje de Washington a la University of Colorado in Boulder, y reflexionaba sobre la arquitectura.
La caverna es el sueño sin ayer, ni mañana, sólo un principio. El afgano retrataba en sus gestos y movimientos, en su mirada sin distancias, el desierto, sus montañas que se unen para alcanzar el infinito de una piedra llena de senderos y laberintos, precipicios de nieve y silencios que se multiplican como esas piedras que dan tumbo solitarias hacia el precipicio.
La conquista de Colorado, la liberalidad de su universidad, esas fiestas con las camisetas mojadas y las mujeres sin brasier. La sensación cool del momento: Too much.